Poesias — Sesmaria da Poesia Gaúcha

As lembranças vem a galope com a saudade nos tentos, e atropelando a memória faz-me rever a história

A chuva se derrama desde o cerro e a noite trás acordes de cincerros nas lágrimas da quincha sobre o balde... Ah, que triste a cantiga da goteira

Morri antes de mim... ...sucumbido neste tempo de vaidades e ganâncias... Morremos eu e a estância... galpão, mangueira e palanque. -arquitetura entalhada nos relicários da alma-...

Do alto de si mesmo, senhor de si... o cerro guarda a lagoa que se espraia vagarosamente... entrelaçada ao vento

A mão que costura os panos também recorta da história os remendos pendurados na imensidão da memória.

Na penumbra do salão eram risos que falavam e desfaziam contratos desses de fios de bigode.

Coloquei reticências nas frases da vida, Por saber que a vida não tem ponto final, E refiz as metáforas de palavras seguidas, Seguindo o caminho do meu próprio ideal.

Um galpão, um fogo de chão, um manojo de jujos pendurado à parede. Uma tira de couro que ganhou de um amigo, para os dias de chuva,

Uma legião de centauros mete a cara na fronteira zombando a sorte dos ventos, pelo perfil da coluna

Nessa miséria campeira já não dou graças a Deus, maldigo as nuvens covardes que vem no final das tardes

I Me perco, as vezes, contemplando a estrada Que se prolonga ao rumo do infinito; Atrás, há um rastro de ilusão passada,

O Seu nome era Fraterno: irmão das águas do arroio que davam no Camaqüã.

Rufando o tambor das asas, A garganta funda dos galos, Brota no atavismo sonoro... De um canto “leguero”!

“ Abrindo nossos trabalhos Pedimos a proteção Ao nosso Pai Oxalá Para cumprir nossa missão.”

Pra mim, O sol não desenha silhuetas do galpão Quando a noite engole o dia. A boieira não se esconde na coxilha

Nasci espinho na rama da flor... ...e aos olhos da dor perdi a beleza... A flor colorida, em vida e nobreza e eu... um espinho... destino? -tristeza-...

Viu, Aurélio?, Gaiota deve ser gaiola (sem a travessa no tê).

Eu tenho visto muitas faces! Faces de gente que sente, faces de gente que mente, e faces de gente que chora.

Venho ao meu tempo senhores contar de um tempo antigo, que nunca vi, nem estive mas que em mim sobrevive,

Um vento morno acaricia o pasto Sem muito esforço, sem pressa. Nesses ermos fundões de campos

Não, não me pintem por favor, pilchado, bem montado em flor de flete; pelas bailantas, fandangueando alpedo, arrastando a asa pra morochas lindas.