Adão Quevedo

da Silva Filho) Dona Isaura já beirava um século de existência,

Dizem que é mal-assombrado aquele capão de mato, pois ali, Chico Mulato, um gaiteiro afamado,

Minha vó é uma criança, nunca vi mais debochada, suspira, dorme sentada... Quando a cadeira balança

De vestidinho puído, meia furada no pé e um olhar enternecido vai Maria Nazaré.

A palavra É uma espada, Quando corta o silêncio... O silêncio...

Em que silêncio perdi a palavra que eu tinha, desde o dia que te vi e sonhei que eras só minha?

Semeei sonhos e quimeras pelas terras onde andei... Das sementes que plantei colhi trigo, fiz o pão, arei bem, meu coração... Guardei meus versos singelos e o que restou de mais belo no celeiro da ilusão... Foram safras de emoções, de guitarra e poesia, pra encher a vida vazia e espantar a solidão.

Eu sou um guri do campo arrancado da raiz, assim como outros tantos que a cidade não diz.

Eu brincava de lanterna de vidro, com vaga-lumes. Eu embretava as estrelas

Morreu o velho Sobral... Que pena, que judiaria... Nunca mais a poesia terá outro poeta igual. Ele era o menestrel, dos mendigos, dos sem nada. O que alma lhe ditava, nem precisava papel,

O punhal que me feriu, não foi por mão inimiga, nem por ofensa ou intriga... Era inocente o seu fio.

Me urbanizei, de repente, Contra a própria vontade: Mais por necessidade... Do que por... Inconsequente,

Mais de um século de almas habitam a casa antiga, onde o vento faz cantiga de ninar para os fantasmas...

Estes teus cabelos brancos estas rugas no teu rosto, o tempo deve ter posto para irrigar o teu pranto...

Acharam Serafim morto, sangrando de solidão, sexta feira da paixão... Chora a tarde... Jaz o corpo.

Minha visão é tão clara quando recordo de ti, fisgando algum lambari num caniço de taquara.

Há um rangido enferrujado na dobradiça da porta e uma lembrança, quase morta, vem de longe, num costado.

Um vulto se aproximando no lusco fusco do dia... Era o vô Malaquias num fim de tarde, chegando...