Athos Ronaldo Miralha da Cunha

A palavra é distopia, Para descrever a tragédia. Rios acima da média, Na enchente de agonia.

Solitária na curva do caminho, a cruz ostenta o lenço maragato. Evoca um silêncio de retrato, na Picada de São Martinho.

No encontro veio a proposta, um desafio na Estância, a ideia causou ressonância, não teve contraproposta.

I O mate amargo e transcendental, De um taura de fogo e fogueira, Que nasce no silêncio matinal,

– I – Seis tinas de águas de poço, cruzam cordas nas roldanas. Pela gana da força do braço,

Lá onde sopra o Minuano, Nasceu Jayme Caetano Braun. El Payador... poeta imortal, Se fez nas lidas de paysano,

Sou desatento da geografia, Da pampa sem sentinela, E da fronteira sem tramela. Tranquila a vida seguia,

Cinco séculos de história, De garra trabalho e dor, É o povo trabalhador, Na saga desta trajetória,

É largo o verde da travessia, Que a cena do pampa modela, O tempo fecha a cancela, E o vento Pampeiro anuncia,

O meu chimarrão é virado Com a cuia xucra dos dias Num domingo de ventania O meu churrasco é salgado

Muy amargos os mates, Cevados de solidão, Laços longos de lassidão, Clausura visível de catre.

No meu lugar havia uma sanga E pitangas nos matos da infância Trilhos para brincar de maquinista E uma vista carregada de distâncias

Na minha mente esta milonga induz, Notas mágicas de um clarão da lua, Dos meus dedos que a guitarra conduz, Polvadeira de sonhos na noite escura,

Trago a cor de meu olhar cinzento, Num caminho de poeira e estio, Enfrento devaneios de chuvas e ventos, Reacendo os braseiros de fogo vazio.

A ausência preencheu o vazio, quando minha mãe foi embora… não clareou… os raios da aurora: no remanso na curva do rio…

Quando essa pandemia passar eu quero chutar o balde... e o pau da barraca. Quero sentar na rede na varanda

Um ventito soprou nas margens, Do silêncio noturno das matas, E a chimanga em lua de prata, Um clarão de vida na paisagem.

I – Maria catadora das penas Maria catadora das penas, Revira migalhas no arrebol,

Não tem o apito na ponte, nem a máquina e o carvão, o exílio da gare da Viação, alarga o longo horizonte.

Na ausência da pampa singela, Bate a saudade campeira. E no mate com erva-cidreira, Na memória o retrato dela.