Carlos Omar Villela Gomes

Os meus olhos de guri eram puros, verdadeiros, Só miravam brincadeiras e pequenos horizontes; Bebiam das limpas fontes que a infância nos proporciona.... A minha alma era dona da velha Boca do Monte.

Quando eu abri os meus olhos E enfim notei esse mundo, Tinha ânsias de saber, De onde vinham os ventos?!

Um povoado se fez Com seus esteios de fé... Erguido com altivez, Veio mostrar o que é.

Se não estás aqui não tenho culpa, Mas se eu estou aqui, a culpa é tua! Não soube dos teus trancos e teus sonhos, Nem lembro dos teus passos pelas ruas.

A espada é feito uma pena que escreve com cor de sangue... O instinto e a loucura refletindo no metal; Os motivos e a bravura

A janela do nada não mostrava nada, Numa falta de tristeza e alegria sem igual. Debruçado sobre o tempo, transparência emoldurada... De um nada sobre o outro, fui erguendo o meu quintal.

A minha alma se afogou no rio... Peço desculpas se não convidei Os amigos pra o funeral, Mas foi tudo muito rápido, brutal,

Não sei se vem de longe este desejo que me faz navegar tantos mates... Um beijo doce transborda no manto azul dos meus sonhos,

Meu tio tem uma montanha... É uma montanha encantada! A grandeza da paisagem Contraponteia meus passos,

A sanga beijou meus pés nessa tarde... Não pedi, foi algo natural, de improviso. Ela simplesmente chegou, Beijou meus pés e continuou a correr.

Eu sou apenas palavras Pelas palavras de alguém; Eu não respeito ninguém, Apenas semeio o nada.

A toca do tatu é esconderijo Onde o bichinho se resguarda e se protege; Onde tão frágil, se preserva dos perigos... É a natureza, que tão sábia, sempre rege.

Chegou num tranco seguro De dono, líder, patrão... Fazendo contrapartida Ao tranco do coração.

A eternidade é lagoa Por onde o tempo navega... O tempo, que abençoa Gerações e gerações.

I Amor! Amor eterno e constante... A vida se inunda dessa aguada; Palavras nunca dizem o bastante...

As asas da poesia não têm plumas Mas revoam muito além do céu imenso; Levam junto as raízes do que penso E propagam claridade frente às brumas.

Batará, galo entonado, não floxas nem no lançante, Porque nasceste cercado por uma cepa maior; Batará, plumagem buena, um taura que se garante, Mas ninguém vê em teu semblante o que tens em sangue e suor.

Me tira esses “zóio”, “zoiúdo”, E vai procurar teus “cupinchas”... Sou cria do oco da grota E logo rebento tua cincha;

O vento vil não me verga Nem quebra a fibra da estampa Que o lombo forte do pampa Um dia viu florescer;

Cerração, não me assusta o teu cenho, Quando cerras, negando o futuro; Quando cegas os sonhos que tenho Meu cavalo é um morcego no escuro.

Não se debruçam meus sonhos Em parapeitos rachados... Nem nas janelas gradeadas Que teimar em se fechar.

Meus sonhos, ideais, a minha força; Ungi com água benta minhas esporas Já cansadas de garrões e de puaços.

Retoçou o peito feito potro arisco renegando freio... Já mirei na volta, procurando as portas pra saltar bem longe dessa solidão.

De costas, fora de pulha, é assim que vejo o mundo... É assim que vejo os dias que passam ao meu redor, Contemplo o chão, deixo as casas, reviro a alma nas brasas E bato meu par de asas pra revoar da razão.

Gota a gota, afogou o que era belo E eu finei na torre alta de um castelo Que, sem base, foi criado pra afundar.

Suspira a folha amarela De um caderno envelhecido, Como buscando respostas Que ninguém mais encontrou;

Tudo parte de um fogo quase extinto e uma pequena cruz Onde um rosto sofrido parece me olhar... Já não há dor, mas sim uma saudade mansa Que não me abandona nem me deixa esquecer.

Sob meus pés o silêncio, Sobe meus pés o destino De gerações estraviadas Pelas pateadas do tempo .

“ Abrindo nossos trabalhos Pedimos a proteção Ao nosso Pai Oxalá Para cumprir nossa missão.”

Eu vi uma fada gaúcha... Voava no meu coração; Pilchada com suas asinhas, Luzia encanto e paixão.

Como chegou, ninguém sabe, Ninguém viu nem se importou... Apenas passos cansados E um silêncio que restou.

“ Hoje é um dia bom pra se morrer...” Pensou repentinamente, sentindo a alma nos olhos... Assuntou consigo mesmo na paz da varanda antiga...

Jaime abriu os olhos mansamente, Num silêncio de poço... Sentou, fechou um palheiro, Olhou pra os lados mas não viu ninguém...

I Um mundo de silêncio e pedra bruta Jazia sob as nuvens carregadas; No sangue, que verteu de tantas lutas...

Eu sou louco de atar e tenho dito! Sou louco de pitar papel carbono... Amarrar cachorro com linguiça E achar que esta terra ainda tem dono.

0 tom do vento murmura teu nome Quando recorta a madrugada fria; Tem sonhos, sombras e assombros... Tem gosto de nostalgia.

A minha casa na árvore É um castelo encantado; Meu pai ergueu cada tábua E terminou seu telhado.

A aura do poço era densa, Não fazia jus à água que acolhia... A água vinha da terra, do fundo da terra, O poço veio dos homens, da sede dos homens.

Poesia é flecha, a alma é um arco... Futuro é um alvo que a alma tem; Estamos todos no mesmo barco... Se ele naufraga vamos também!

Voluntário! Falou. Não disse o nome, mas não foi esse o apelido que ficou... Os nervos de aço, os braços de tarumã, grandes olhos negros feito a própria guerra

Partiu... Se foi embora ao romper da madrugada, Não levou as malas, nem se despediu. Só deixou pra trás dois ou três pertences,

O tempo tem movimentos que o eterno ignora, A eternidade é um momento que soma todas as horas. Não concebe pensamentos se esvaindo a cada instante, Pois somente resta eterna a ideia que se garante.

Os olhos voaram longe com asas rubras de sangue E até a penumbra calou... O gosto afiado do aço ainda pairava cortando O tempo escasso de alguém.

O grande anão não usava alpargatas Nem botas de cano alto... Andava de pé no chão. Ia despacito criando rumos no seu itinerário incerto

Picava fumo meio sem jeito naquela hora sebruna; Era um fumo dos buenos, amarelito, “flor de tropa” do bolicho velho, Era um homem dos buenos, bem gaúcho,“flor de tropa” de qualquer galpão.

O talho que fere fundo não mostra a sina da faca... a faca é mais que seu corte... É mais que o golpe do braço.

E lá se ia o tal velho Com quatro cestos nas costas, Cheios de palhas e sonhos... Frente aberta nessa estrada,

A pedra inerte mirava o tempo inquieto passar Firmava o olhar de pedra nas horas, sempre corridas; A pedra não tinha febres na sina de não andar... Queimava pelas fogueiras do seu desejo de vida!

Cavei um poço pra mim Que cobre além do pescoço; É um poço velho, sem fim, Maior que o mais fundo poço.

Não está à mercê das traças nem da poeira insistente... Não se encontra dentro de algum livro Nem colado nas folhas de um caderno. O que procuro não está nos envelopes velhos, nos jornais antigos

O Saci de duas pernas Resolveu passear aqui... Veio de longe, faceiro Diferente do que eu vi.

O sétimo dia chegou cedo... Cedo demais ou me perdi nas contas E eu aqui, sem uma flor sequer; Sequer um choro pra lavar minha alma,

O velho testamenteiro abriu quieto o envelope Que exigia sua função... Na sala escura a família, num luto dos bem sentidos, Aguardava o conteúdo do envelope timbrado...

O ocaso deu “oh de casa!”, sem nem eu ver de onde vinha... Chegou bem mais que montado, mas sequer se apresentou; Quando notei, fui tomado de assombros e ladainhas Em uma prosa mesquinha com quem jamais me escutou.

Passo a passo, tento a tento, A vida segue seu tranco Pelos fundões desses campos Que São Pedro apadrinhou.

Os olhos nem se cruzavam desde a saída pra lida... Um vinha mais que montado num baio que era um colosso,

Os primeiro ventos sopraram sobre a Terra imóvel... Dando movimento para as sangas rasas, Onde os anjos puros se banhavam nus.

A paixão é rio fecundo, a pedra parece estéril, A paixão zomba do mundo, esquece que o mundo é sério. A pedra segue calada, inerte, mas imponente, Colocando em xeque-mate o que vale a alma da gente.

Não! Não pronuncies mais meu nome! Estás totalmente proibida... Te nego integralmente esse direito Com a mesma lei que me negou a vida!

Minha alma está prenha, barriguda... Não sei se de pandorgas, cata-ventos; Ou seriam girassóis extemporâneos Contrariando o grande astro em movimento?

Quando o sol caiu não solucei, Enchi o peito com o ar que ainda tinha E pensando estar pensando não pensei.

Não me digam que sou negra de alma branca, Pois minha alma tem a cor que eu mesma ostento! Negra minha pele, sim senhores, Negra minha alma, com orgulho!

Sentado à mesa, o mate novo, a vela acesa, o olho turvo Ouço mil cascos em disparada, lá por de trás da coxilha E o Negrinho gorjeia seu riso, por ter achado a tropilha Dou-te o lume da vela, a prece prometida

Domingo ensolarado neste outubro febril Onde caminho sem pressa, despretensiosamente, Ou melhor, com a mais singela pretensão De quem, apesar de interiorano,

São nove estrelas que eu vejo deste meu apartamento... Nove estrelas que se mostram nas funduras do que penso; São estrelas de saudade, de alma e de sentimento, Me trazendo um céu de sonhos, bem maior que o próprio tempo.

Pulsa um verso dentro da alma Pela artéria da poesia, Onde a vida principia E a folha, em branco, inquieta

Meu olhar revoa nesta hora mansa, talvez um anjo me acarinhe agora; os sonhos vertem cores, a singrar lembranças... As cores de paisagens que jamais perdi.

Hoje eu descobri uma coisa E vou lhes dizer o que é... Toda gente que eu conheço Tem cinco dedos em cada pé.

O coração que nos leva pulsa forte E mostra em seu sangue porque veio... Porque se inscreveu nestes silêncios Que marcam suas pegadas pela areia.

Não sou as rugas e os cortes Que a vida marca em meu couro... Sou bem mais que algum lamento À beira deste fogão.

Espalhou na madrugada seu olhar, Como campeando os motivos Dos tantos rastros deixados, Dos retratos apagados

A noite beijou meu rosto com ar de mãe carinhosa, Desenredou sua prosa entre sussurros perdidos;

Uma corrente chora a dor de seus fantasmas, Na dor da morte, a eternidade a lhe assombrar; Aprisionada por si mesma ela soluça Prantos ocultos pelos uivos do lugar.

Tremem minhas mãos neste momento, A voz que chama tem um timbre ácido... O espelho frente aos olhos refletindo as cores De uma bandeira linda que empunhei sem medo.