Colmar Pereira Duarte

Dónde irás, pescador con tus sedales, noche a dentro en el rumbo de un lucero? La inmensidad tranquila del remanso guarda el secreto azul de tu pesquero.

Conto como me contaram, Vendo assim como comprei. Aqui vai tudo o que sei - misto de lenda e de historia -

O coitado era louco... Descansou. Que Deus o tenha em sua santa glória!

vida imita as estações Ao vê-las em ciclos sempre iguais, Sempre girando. Sem pressa ou pausa

La risa de la mañana de cara reciém lavada espantó para otra noche el suicidio que él passara mateando

O verdadeiro amor a si se basta, Embora posto à prova A toda hora.

Pedro Veloso está preso. Sentado à um canto da cela rumina recordações...

Quando me dei por conta A vida potra ia de cola alçada campo a fora.

Que segredo esconderás Incompreendido e sisudo? Tua rudeza de espinhos, Num silêncio ponteagudo

Gaudério. Sem cabrestos nem colheras Para me tironear o coração. Atrelava nos ventos meu destino.

Meu amor pela Terra não é cego. Não é paixão feroz, desenfreada. Nem tem o espanto, o ciúme e a saudade Desse amor da primeira namorada.

Se a terra tinha dono E se foi dito ou não, por Tiarajú, A quem bania os índios Pra dividir a posse desse chão.

Cai a chuva E vai matando a sede Da terra, aberta em bocas ressequidas; Serpenteando nos sulcos, dando a vida

Quando me descobri, Mudo de espanto, E alcei os olhos para o horizonte, Vi os tropeiros

De que me vale a força destes pulsos que enforcam xucros, sujeitam baguais, se não puder prender suas frágeis mãos,

Nós não mudamos o tempo; com o tempo nós mudamos. Hoje nas canchas de tava

Na pedra somente o nome e duas datas, mais nada. Nas datas, os dois sinais: para o nascimento, a estrela,

Ao vê-las em ciclos sempre iguais, Sempre girando. Sem pressa ou pausa O tempo vai passando

Me perco, às vezes, contemplando a estrada que se prolonga ao rumo do infinito; Atrás, há um rastro de ilusão passada, à frente, os sonhos de um viver bonito.

Vim de um tempo em que as distâncias eram léguas de silêncio e o pampa, um deserto verde.

Seu pai fora bolicheiro. Por essas razões da vida Que até mesmo quem mais sabe

Um poeta, ao abrir os olhos No passaporte pra sonhos traz nas mãos a própria cruz que desconhecem fronteiras, - prantos de outras Marias, um visto de permanência sonhos de outros Jesus. com prazo pra vida inteira.

Que ele era uma alma boa todo pago já sabia. O ser bom depois que morre

Esse baio era maleva! E o Quirino bem sabia. Bulido,

Olhos longe, no verde das coxilhas, a espera pelo filho a cada tarde, como se ele voltasse das guerrilhas e não de seu ofício de campeiro.

Aprendi a montar com um charrua. Moldou-me o sentimento lusitano e este porte, altivo e soberano foi herança do homem andaluz.

Cresci no meio dos pastos buscando o sol, por instinto. E foi a ânsia que sinto de desvendar minha sorte,

O pingo atado ali no parapeito, mascando o freio, farejando a noite,

esse poema sou eu, nessas palavras que floresceram de mim, na minha fala, se há espinhos e o poema cala, a flor dos lábios – úmida, entreaberta-

Amanhece sobre os campos. A bruma que se esgarça nos banhados E esconde as sangas E o capim molhado,

Como rugas na testa da coxilha, vão-se estendendo as huellas paralelas. Ocultando, entre cardos e flexilha, o que a vida escreveu

Foi domador, como tantos, mas domava como poucos. Do berço trouxera a sina de ginete e “saidor”;

Com pão e vinho celebrei a vida Com os olhos no céu Trancei meu norte. Com mil cruzes

Um dia, Eu teria talvez uns vinte anos, Tomei coragem e encilhei o pingo Pra campear a sorte em outros pagos.

São tantos os bois da tropa que vão berrando, por diante; seguindo o som do berrante e o aboio dos repontes.

A morte chegou de quieto, com alpargatas farpudas de tanto campear viventes.

Alheio às conquistas espaciais, longe dos homens que engenham guerras, sabe apenas das coisas que o rodeiam nesse seu mundo,