Marco Pollo Giordani

Me curvo de ti - Perpétuo vulto da história Pois trazes no peito a glória, Que o bronze reverencia,

Tapete verde-esmeralda Do campo bordado em flor, Coxilhas sem corredor Praias com beijos do mar!

Pessegueiro - fim de tarde Quase varando setembro! venho da luita do dia Mais suarento e emplastado

Primeiras penas cobriam O vulto do caranchinho Que aos poucos ia crescendo... Olhando o mundo tão vasto

Sou cria daqui... Veja vancê aquela reboleira De espinho... Onde ainda restam rastros de morada...

Por que é que me encaras tanto - Chininha agourenta? Que mistérios existem nesse olhar!?

Cor de cuia mui costeada... Garrão fino e anca roliça. Olhar negro que enfeitiça E derruba o taura cristão!

Bandeou-se à noite – e com ela – Miragens de um sonho largo! Há um borralhão no nascente - meio de brasa e de cinza -

Meus filhos indagaram-me sobre o vento: - De onde vem o vento? - Ah!... o vento...falei-lhes com paciência... Esse campeiro inquieto,

Dos meus recuerdos de piá, Me vem - o velho Jovino. Corpo sofrido - franzino, Chapéu grande e barbicacho;

Gumercindo Saraiva Falqueja a história - teu nome À ponta de daga e lança

Que pensas, velhito, Sentado - solito, Com a cuia na mão?

Meu pala de lã franjado Xucro aconchego pampeano, Resguardo onde o minuano Geme...geme e não bandeia!

1ªparte MACHO

Amoitam-se fêmeas Nos cantos da sala Do rancho barreado.

Sangra a coxilha na aba do poente... Esvai-se a tarde!! Há um cheiro de capim vindo do campo E um rumor de água da vertente.

Sobre esplêndida campa em verde-ouro, De nimboso recanto sobre o mundo, Muito além do Paraíso, Purgatório, Ou do inferno que Alighieri arremessou-nos,

Resmunga a cordeona Nas largas manoplas E as chinas bombeiam Pros cantos da sala.

Fulgentes moirões da história Lances marciais do passado. Chão vermelho que legado Por sangue dos ancestrais,

Os horizontes se achicam aos olhos do campeador. Aqui... as barbas de bode

Astúcia e manha escondida - Naquele olhar sorrateiro Farejando um galinheiro, Na noite fria e chuvosa!

Águas puras que rolaram Na cascata da existência! Infância é como uma essência De arte - de ingenuidade.

- Retrato o gaudério nesta estrofe que diz assim: Gaudério é vertente humana Serpenteando pelo chão

Num domingo de mormaço Lá na fazenda do passo - Na cancha do velho Juca Corria a égua Mutuca

Varejaste o pampa enorme Na mais xucra anatomia Dedilhando a geografia Deste garrão de hemisfério;

Nunca aguentara um corcovo Nem jardeio em cancha reta. Mas tem uma história repleta De um ofício diferente!

Ora veja... Num repente Como capricha o destino. Deram nuns brejos de mato Onde a boiada amoitava

Corria de boca em boca A notícia do fantasma Que a negra do Gumercindo Viu passar naquela noite...

Um era pardo, tostado, Pelo sol de muitas lides. Mui aragano de jeito... Alto, troncudo e altivo.

Trouxe esta flor pra você, De muito longe. A Maria-Mol está florescida - Não repare...está um pouco amassada...

Sou campo, várzea, lagoa, Sou céu de pala azulado. Sou o arroio serpenteado, Dando contorno e divisa;

Que tombo seus... Bagual xucro? - Qual nada Pior que isso parceiro...

Há rodeio no céu Uma nuvem baia vem ponteando ao longe Outra...mais outra...

Se achega o taura sereno Debaixo dum cinamomo Bombeando o laneado em gomo No pano verde do chão!

Sem rumo e sossego vagueava na vida Buscando com ânsia o subconsciente; A si perguntava que estrada comprida... Que estranho desejo no corpo da gente!