Sebastião Teixeira Corrêa

Quando a saudade vem bater nas casas Varando a noite, pelas horas mortas. Os pensamentos logo criam asas E os corações deixam abrir as portas

I Da vida e da morte de Chica Pelega, Existem histórias, por causos e lendas, Francisca Roberta, Pelega na alcunha,

Há um campo largo, muito largo, imenso Sob o horizonte de minha’lma Que muitas vezes, quando paro e penso Eu me convenço, que infinito.

Quem passa naquela estrada, pras bandas de Camaquã, Vê uma tribo abandonada, esquecida por Tupã... Raízes da pampa

Que pena, o campo tombando, Sob os discos de um arado A coxilha está chorando Por ter seu ventre rasgado.

Meritíssimo Juiz Peço vênia neste instante, Porque reputo importante fazer a observação; Eu não tenho a pretensão de contestar a justiça,

Olhei o rio, com tristeza, ao ver as águas tão turvas, E um pouco de natureza, morrendo nas suas curvas...

Contrabandeei sentimentos Na sina de correr pagos, Em malas de suprimentos Abaratadas de afagos.

Há um momento em que o passado, Por mais que esteja distante, Parece voltar, num upa, Cavalgando um pensamento;

Alma estradeira, de horizontes largos, Sina de andante, por caminhos vagos, Sem pressa ou rumo, pois não tem encargos, E esse destino de tropear afagos

Voltei ao pago que um dia Extraviei os meus brinquedos, Tive sonhos, fantasias, Infância, ânsias e medos.

Fora parida na estância Por parteira de mão boa. Cresceu menina bonita, Com seu vestido de chita

Escancarou-se a porteira dos campos de minha infância para que a tropa judiada buscasse novo horizonte,

Extraviei meus sonhos nos confins dos anos que, de tropa mansa, fez-se chimarrona, viraram alçados, xucros, araganos, com patas ligeiras de potra gaviona.

I III A tarde desceu sebruna Eu fico, ao longe, bombiando Ponteando nuvens cinzentas, Essa tormenta que passa Dessa que, de branca espuma, Parece, mal comparando

Olhei o terreiro grande, onde outrora o galo índio Exibia sua prole nas manhãs de primavera;

I Me perco, as vezes, contemplando a estrada Que se prolonga ao rumo do infinito; Atrás, há um rastro de ilusão passada,

O céu tingido de sangue Sobre a linha do horizonte Onde o sol vermelho e langue Se debruça atrás do monte

Quando o sol vai repontado Pela lua no horizonte... Na sombra d’um tarumã, Me bombeiam d’outro lado

A trilha guardou a história Daqueles que abriram a trilha, Desenhando geografias Pelos rumos dos cargueiros;

Os sulcos fundos das rugas São rios de águas salgadas Que a erosão do meu rosto, Formando um mar de desgosto,

Retesou-se o nó dos dedos, quando beijou a madeira. Isaura, sempre a primeira nas lides do amanhecer, Da porta de duas abas, frinchou o cume da mesma, Numa cautela arredia, pois estas horas, diacho,

Das botas velhas, já gastei a sola, Campereando os rumos que sonhei pra mim. O mundo foi a minha grande escola, Um corredor que nunca teve fim.

I Chininha levantou cedo Abriu com calma a janela, Tinha um semblante de medo

Prás bandas do palmital, onde o sal tempera o chão, Nas manhãs frias de julho a lida desperta o sol, Pr’alguns Joões que a vida, não foi assim generosa, Pois, nesta plaga arenosa, quando opções se consomem,

Quando as rastras sobrarem das cinturas E os bicharás sumirem dos invernos, Quando morre o verde das planuras E quando a noite e o frio forem eternos.

Caiu a noite mais braba D’uma invernia de agosto, Onde a neblina trançada Batia de encontro ao rosto

Noites de inverno, quando a geada fria, E alvo véu a recobrir a pampa, Enquanto, ao gancho, uma chaleira chia, Golpeio as mágoas, no cantil de guampa.

A mão cansada do velho A muito custo segura O frágil braço do neto, Na iminência do abismo

(Aos homens do campo que hoje enfrentam, sem amparo, a covardia dos criminosos, criando gravíssimo problema econômico e social.)

-Não sei se a vida começa num sonho que se eterniza Ou se o viver é uma brisa que passa muito depressa- As vezes eu imagino que o tempo é uma roda grande

Olhei o tempo, pelo vidro embaçado das retinas, onde uma nuvem mansa de neblina, aquerenciou-se, sem pressa de ir embora...

As rimas xucras dos versos, se retesam na garganta Quando canta um pajador; E o poema toma forma, quando

Das gargantas eloqüentes, como o nascer de um teorema, Vai emergindo o poema que o poeta rabiscou, E as mãos... ( a vida no estro...), à modelar, qual maestro, O concerto que brotou...

Nasci no campo, como nascem tantos outros, Ouvindo os potros em relinchos, de retoço, Os sons da vida nas vozes da natureza E a correnteza do arroio, antes do poço

Escorropicho esse mate até o ultimo gole Porém a sede do copo Não é maior que a secura Que trago dentro da alma

O inverno chegou mais cedo E a noite cobriu coxilhas com alvo lenços de prata O céu bordado de estrelas Parece estar tiritando no relento do universo;

Quando me sento Nos fins de tarde, de fronte ao rancho, E sorvo ausências No gosto amargo das cevaduras;

Todo o verde do meu campo sobrou na cuia de mate, que sorvo ao pé do braseiro nas horas de solidão

Por onde andarão os versos Que escrevi nas madrugadas, Quando a aurora da vida Chegava batento cascos

Senhores, peço licença; Pedir licença é preciso... Espero, eu seja conciso, Ao fazer este relato,

Neste universo de sonhos, em que mergulho meus dias, Há um mar azul de esperanças e anseios de ser feliz, Um barco tocado a velas, flutua ao soprar do vento, Sem nunca encontrar a costa:

Ontem vendí meu cavalo... Foi o final de uma etapa Da vida deste peão;

- Deus abençoe os poetas Que transformam sentimentos Em palavras de ternura, pros veios do coracão! Deus abençoe os poetas

Emplumado sentinela Que ronda a noite da\ pampa Retratas em tua estampa De monarca das coxilhas

Rancho,tapera de sonho Sonhado em tempo de moço, Com jardim, quintal, varanda, Cinamomo, água de poço.

Rastreei saudades perdidas, no interior de mim mesmo, Lembranças já esquecidas que adormeceram a esmo; Andei nas trilhas da ausência, que a muito já não andava, E encontrei minha querência, que há tempo não encontrava.

Meus olhos amanhecidos Reclamam noites de insônia Que há tempos venho passando

É ainda de madrugada, E pelas frinchas do rancho Vejo um clarão que se espalha Pelos caibros do galpão

Matear ao pé do fogo divaga nossos pensares, E nestas horas que a gente dá asas pro pensamento... O meu, engarupou-se no vento,

Pelos campos do Rio Grande, Existem tantos mistérios Que nem mesmo os cemitérios Os conhecem por completo...

Por de sol é fim de tarde. Cambona escuta calada Do braseiro o cochichado… A fumaça matizada

Dona moça foi-se embora, do campo para a cidade, Dona moça agora chora o preço da vaidade, Quis ter vida de princesa, ser moderna, andar na moda, Quis conhecer a nobreza, circular na alta roda.

Chegaste um dia no rancho, principiava a primavera E o meu coração tapera ganhou vida nesse instante, Foi teu sorriso o bastante pra encher de luz a morada E encontrar na madrugada a boieira mais radiante

A linha tênue que aparta A razão de homem campeiro Das raias do desvario Não suportou a injustiça

Ao despeonar-se, Juvêncio, juntou as tralhas que tinha, Poucas relíquias guardadas numa vida de ilusão: Aperos de montaria, facas de aço, forjadas, Cordas campeiras, trançadas, pra lidar com redomão

I Ela chegou, foi num final de tarde, Sem muito alarde, foi entrando e, aos poucos, Como uma chama branda, mas, que arde,

Quando a prata da lagoa se anuncia no horizonte, Balançam, sobre os rodados, os velhos lanchões de guerra, Tais quais antigas galeras, de Marco Antônio, no Egito, Ou vasos, de Maldonado, trocando as águas por terra.

Tava incrustrado no couro, já era herança de vidas... Queria cambiar deveras, de posteiro, minha lida, Quando o capataz matreiro deu-me um presente de grego, Já me esperava ençilhado, o maula de cabos negros...

I Tira tua venda ó Deusa da justiça E olha nos olhos dos teus magistrados, Vejas o quanto que andam degradados

Quem disse que ele se foi por certo não compreende que um poeta não se vai; Apenas libera a alma pra ir buscar energia e um dia poder voltar.

Olhem a serra, e verão aquelas, Com traços de além-mares, Que plantaram povoados e pomares, E tem no corpo ainda as cicatrizes,

Nos relicários dos museus da história, Onde se perfilam os medalhões, De ouro, prata e bronze, E onde se tem a dimensão exata,

I Quando, nas tardes, sento para o mate Dou rédeas largas aos meus versos potros, E uma saudade danada então me bate

Se todas as penas Fossem apenas pena de quem tem piedade... Se todas as penas

Dormia a noite em silêncio Na madrugada infinita, A lua desceu bonita Na imensidão do horizonte,

Parceiro, me ceva um mate Que há uma secura tão grande Queimando dentro do peito, Como uma brasa de cerno

Vejo descendo a canhada Um tordilho nevoeiro, Num tranco largo, faceiro, Estampa quarto de milha

Há um busto vivo, de bronze, Harmonizado na praça, Que é peça da arquitetura Onde os traços da escultura

O patrão Velho, afinal, Juntando esteio a esteio. Prepara o grande rodeio Da virada do milênio,

De São Borja, uma legenda, Que a mãe fronteira pariu, E que, aos poucos, dividiu, Com as pátrias do continente