Vaine Darde

Moça do sorriso claro como aurora de setembro, de outro riso, não me lembro, luzindo em matizes raros

Não sou poeta! Mora em mim um louco que tem crises de roseira em gestação,

Grace Nardes (violino) - Sergio Nardes( teclado) (MASCULINO) Me empresta a luz dos teus olhos

Não se faz um payador Com meia dúzias de versos E pensamentos dispersos Rimando flor com amor.

( I ) Minha mãe me via louco por dizer que a lua era bacia d’água de luz.

A tarde cai mais cedo no horizonte porque sabe que te vais... As estrelas vestirão ponchos de nuvens Esta noite

A chuva se derrama desde o cerro e a noite trás acordes de cincerros nas lágrimas da quincha sobre o balde... Ah, que triste a cantiga da goteira

No campo não tem guri de rua. Não, porque o campo não tenha rua, mas porque, no campo, todo guri, por mais humilde que seja,

Um moço de fina estampa, Dom Quixote de la Pama Lá das bandas do Imbaá, Passava a noite no campo

Louca? Por que será que sou louca? Será porque ando lendo Tantas sílabas de lua

Eles me interditaram... Afastaram-me das domas, Não me deixam usar adaga, Nem, sequer, cuidar do fogo...

Por mais que tenha estrelas nos meus versos e rosas deixem neles primaveras, que vista meus sonetos de quimeras expondo-me nas rimas pelo inverso;

Eu não sabia que te amava tanto, Pois, na campanha, quando um homem sonha, Tem pouco tempo pra cuidar do campo. Depois, tu sempre foste tão presente

Minha poesia não tem brilho De prata ou de cristal. Não tem a pulsação dos sinos Nem a vibração das taças...

O dia se foi mais cedo E a noite chegou na tarde. Sem pôr-do-sol, na campanha, Apenas escureceu...

Eu sou a mulher gaúcha, Não o molde fabricado Pelos “donos da cultura” Aprendi aprisionada

E agora, o que é que eu faço Com tua ausência na casa Rondando a minha saudade E agosto pedindo lenha

Sinto-me triste a mirar os trastes sob o desastre que o destino impôs... Sorvendo a ausência que prolonga o mate; sendo a metade do que já foi dois...

Era para ser apenas um concerto. Um pianista e a platéia. Mas, Como se fora um deus da música impôs sua presença com acordes celestiais...

Velho, sem retovos, genuíno na retina dos espelhos.

Não, não invejo os pássaros... Pois só tem asas quem não tem mãos. E foi pela vocação das mãos Que construímos caravelas,

Eu transito pelo verso Com metáforas de campo, Lampejos de pirilampos Nos vocábulos impressos.

Índia da pele morena bronzeada de sol e lua, tens a beleza chirua que encanta, mas envenena...

Se a torre Eifel tombar num terremoto em Paris ou os sertões dos brasis se transformarem em mar.

Procurando minha história Andei rastreando memórias Por onde a história passou E, dentro de um baú,

O que se passa afinal? será estou invisível ou vocês são meu delírio? Será que ninguém me vê

Eu não direi de ti a ausência ardente, A falta que a guitarra ainda chora, Ocaso que ficou dentro da gente Naquela noite triste sem aurora.

Eu declinei da ternura porque de tanto que luto o meu canto ficou bruto de verso e de partitura

O que direi de nossa estirpe Para os que, um dia, Nos buscarem na história? Para os homens do futuro,

I Movimento) Das rosas que sonhaste em tua infância plantadas no caderno de poesia,

A luz te busca, se projeta tonta, Pousando leve no teu corpo claro: Te envolve em ouro quando o sol desponta Luzindo em formas de relevo raro.

I Talvez se Renoir de ti soubesse, da luz que no teu riso se revela,

De tão clara, a lua cheia acordou o girassol... E a pampa enluarada Se reflete nas aguadas