Poemas

I Na frincha aberta, a força do Minuano conta histórias de um tempo que descansa, no escombro da parede e na lembrança,

Gato preto é mau presságio malgrado na sexta feira, é o “coisa ruim” disfarçado rondando a lenda crendeira...

O gaúcho é aquele cara tolerante, Em que todos os dias, Acorda pra tomar aquele mate. Em que os dias que passa,

Churrasco e chimarrão Roda de gaita no galpão. Muita música tradicionalista, Na fazenda Boa Vista.

Os olhos voaram longe com asas rubras de sangue E até a penumbra calou... O gosto afiado do aço ainda pairava cortando O tempo escasso de alguém.

O grande anão não usava alpargatas Nem botas de cano alto... Andava de pé no chão. Ia despacito criando rumos no seu itinerário incerto

Um eterno recomeço é isso que a vida é um amontoado de fé onde sorrio e padeço

Noite escura se aprofunda no rumo do Capão Alto, o céu não regala estrelas nem descortina a minguante. Cheiro de chifre queimado e um silêncio que perturba... Nem o piar da coruja rompe torpor dessas trevas,

Num recanto bem distante Esquecido da cidade, Um vivente na ansiedade Resolveu laçar um trem;

A minha infância residiu Na costa do arroio, Na costa do rio.

O tempo de nascer chegou, depois dos nove meses. Nove meses e um dia após o casamento, apressados. Tinham pressa no querer que logo viesse o rebento. Vim, cheguei fazendo laúza, dizem que era chorão.

Sem capa, sem armadura Sem a fama dos personagens Porém de muita coragem De fibra e determinação

Eu que sempre fui gaúcho De cultuar a tradição, Onde vou levo comigo A cuia de chimarrão,

Bateu à minha porta quase maltrapilho, vinha saber se eu precisava de um peão campeiro: "sou de Julio,

O homem dentro do espelho olhou bem fundo em meus olhos A procurar as respostas que precisava encontrar. Foi passeando em meu rosto a descobrir seus caminhos, Por estes vincos rasgados que o próprio tempo gravou.

Picava fumo meio sem jeito naquela hora sebruna; Era um fumo dos buenos, amarelito, “flor de tropa” do bolicho velho, Era um homem dos buenos, bem gaúcho,“flor de tropa” de qualquer galpão.

Um pealo do Patrão Velho Tirou-me a essência da vida Num sopro firme e certeiro... E aqui estou, solito, confuso...

O talho que fere fundo não mostra a sina da faca... a faca é mais que seu corte... É mais que o golpe do braço.

O homem sentado à sombra De bombacha arremangada, Mantém um olhar distante E meio que olhando pro nada...

É uma saudade tamanha de te olhar sem insistir, tentar buscar tudo em ti, numa inocência engraçada.