Poemas

Entre os amigos que tenho, Irmãos da lida campeira, Há um cusco baio cólera Que vai junto, quando saio.

Este cusco brasino, cara branca, pequenote e rabão, que o parceiro está vendo enrodilhado aí perto do fogão,

Este nome de Tózinho É um nome meio esquisito, Pois não é nome bonito Foi eu mesmo que escolhi,

O dia amanheceu cinzento... Eu não queria que fosse assim! Queria um belo arco-íris E as cores da primavera

Mãe bugra missioneira É a história que me pariu Na barranca desse rio Numa taba de fronteira

O prenilúnio crescente Transpondo o véu da distância; E lá no fundo da estância Ela se vê, de repente

Dos payadores de antanho Herdei as tropas de versos E o patrão deste universo Senhor da vida e destino

Irmão do asfalto, do salto, do assalto, nos ranchos no alto e dos olhos no chão, esquece o imediato, vem ver este mato, beber deste rio - um crioulo Jordão.

E nasceu mais um menino!... ...igual a todos os meninos de seu tempo, veio ao mundo pobre, sem nada...ou alguém já viu uma criança nascer com

Quem vê este rosto de olhar distante, com marcas de um tempo antigo, talvez não possa entender que uma vida só de entregas,

Mataram meus infinitos E me expulsaram dos campos; Da terra nasceram gritos, Dos gritos brotaram cantos!

Quem diz que mulher é frágil e aos homens não se compara, não sabe o que se depara na vida da mulher rural.

Como um mísero desprovido e coitado, só te ofereço um gesto acanhado e rude, este poema também pobre e tresloucado que ao teu sorriso alcançará plenitude...

Num junho de renguear cusco, em pulperia distante, me atraquei numa canastra com o Tempo, velho matreiro.

Na pista, sob holofotes brilhantes a dança se desdobra em movimentos, e como pássaro em voo segue adiante na coreografia que não para um momento.

Parei de criar cavalos na estância do improviso que pra chegar ao paraíso é preciso muito pouco

Cova, rama e folhagem. Raiz, tafona e farinha... Se foi a ilusão que havia No sem fim das invernadas...

“Como uma clave de vento entre rudes cantilenas, é o assovio do adejo fazendo acordes, das penas...”

O vento de abril deixou um rastro De folhas mortas pelo chão... Levou as andorinhas Levou as largas tardes quentes E até uma pequena réstia,

No silêncio mais genuíno, chora o grampo do farpado... Não por ser aprisionado e findar junto dos fios,