Djalma Corrêa Pacheco

Das artes, a mais medonha Que o Zeca Rosado aprontou De morto ele se parou Lá num canto do galpão

Te peço desculpas, Por quase uma vida inteira De pouco afeto ofertado. Pelo mutismo exacerbado

Pra mim, O sol não desenha silhuetas do galpão Quando a noite engole o dia. A boieira não se esconde na coxilha