Rafael Ferreira

Mangueira feita de pedra, Com a dureza resistente, Teimosa segue presente Neste chão que está mudado.

Vergílio saltou bem cedo, Antes de algum movimento, O ar pairava bem lento… E no galpão a fumaça

É este costume antigo De me fazer recordar, Nas vivências do lugar, As imagens, o galpão,

O vento sopra de lado Sarandeando no topete, Daquela que já foi flete, De toda e qualquer parada.

Galpão é casa de encilha, É rancho do mate amargo, É lugar do trago largo Na madrugada tordilha,

É uma saudade tamanha de te olhar sem insistir, tentar buscar tudo em ti, numa inocência engraçada.

Recebi como regalo um laço do “Quage Morto”, trança de seis, como poucos, l’e vi assim tão parelho.

-Gaitita, além do instrumento de nobre sonoridade, despertas curiosidade com teus duendes por dentro. -

Aqui o galpão ressona numa fumaça branquita bocejando desenganos, campeiros refazem planos

A língua fina de ferro lambe a pedra, de arrasto, e molda o fio do machado num sonoro vai e vem.

‘Stão de redor do fogo, numa prosa faceirita, regada ao doce do vinho num posto (do Pinheirinho).

Hoje dorme entre as paredes De um bolicho abandonado, A réstia de algum passado, Aranhas tecendo redes,