Tertúlia da Poesia

I Uma linha imaginária A oeste de Cabo Verde

Tem certas coisas na vida Que deveriam ficar Do jeito que sempre foram...

"Pelou a chiba de um cusco", sem ter dó nem piedade, E sem saber que o impulso não justifica a maldade; Semeou a desavença numa atitude impensada, Por tê-la visto cruzando pelo seu campo, e mais nada.

Nunca imaginei me ver assim, ungida por este dom que é tão divino. Uma história de amor que não tem fim, na espera da menina ou de um menino.

Larguei meus pingos de muda no canhadão do repecho... ...dois tordilhos e um - lobuno- este que me deu serviço pra deixar leve da boca... ...os outros dois sem costeio,

Voltei da boca do inferno já nem sei se sou humano...! Pois meus diabos em revolto confundiram minha insânia

A poesia declarava sua guerra, Mas o poeta decidiu falar de paz. Ela queria toda dor da despedida; Do abismo fundo de um adeus, um nunca mais.

João Albino andava triste Porque a lã não vale nada! Não, Albino não era estancieiro,

Meus olhos amanhecidos Reclamam noites de insônia Que há tempos venho passando

Hoje eu descobri uma coisa E vou lhes dizer o que é... Toda gente que eu conheço Tem cinco dedos em cada pé.

Um elmo de feltro: Pralana desbotado, Encanoado nas abas. Desgastado dos anos,

Os tambores são gritos não ouvidos Que o além mar engoliu destino a dentro... A terra desce do morro

I Foi o meu ponto de partida: O rincão. Da epiderme verdejante das campinas e o colorado do pó das estradas de chão,

Bem ali junto das pedras das aguadas cresceu e se criou cada dia mais forte. Com uma formação de lei muito antiga Onde era possível ver sua genealogia.

Bem ali junto das pedras das aguadas Cresceu e se criou cada dia mais forte. Com uma formação de lei muito antiga Onde era possível ver sua genealogia.

A boca da noite tem vozes sussurrando entre os moirões Ecoando pelos grotões Num discurso abarbarado

Havia uma rua... Uma noite de lua... E, inevitavelmente, Um borracho... com a alma de uma estrela xirua...

Eu pensei que estava viva por ver que a respiração movimentava meu peito... O ar entrava e não via

Eu pensei que estava viva por ver que a respiração movimentava meu peito... O ar entrava e não via

O ocaso deu “oh de casa!”, sem nem eu ver de onde vinha... Chegou bem mais que montado, mas sequer se apresentou; Quando notei, fui tomado de assombros e ladainhas Em uma prosa mesquinha com quem jamais me escutou.

Mais de um século de almas habitam a casa antiga, onde o vento faz cantiga de ninar para os fantasmas...

Os olhos da infância Bombeiam distâncias Pra além das cancelas E erguem castelos

O coração tem porteiras, E uma delas, é a visão! A vida é feita de imagens, E há algumas paisagens,

Surgem do fundo do tempo, dos romances e dos livros personagens de verdade, que na memória estão vivos um a um, rompem as folhas, no branco que foram escritas pra povoarem outras histórias, que ao tempo não foram ditas...

Nestes silêncios de barro e pedra Pelos "adentros" de mim, padeço... Há na incerteza, que vinga e medra Talvez a herança do que mereço!

Há vinte anos atrás eu tinha um caderno em branco, No começo de um verão que marcou pra vida inteira! Era como se eu soubesse que as folhas brancas, por fim, Guardariam as histórias e as contariam pra mim.

Venho de tempos recuados, Sotaque rural na fala; Brilho de graxa no apero Num trotesito que embala

A vida floresce quando um Deusa despetala Em um bem-me-quer de cor tão cálida Que se abre inteira na mais terna primavera; É feito a borboleta que, depois de tanta espera,

Perdoa, minha guitarra: Hoje eu prefiro o silêncio... Minhas velhas mãos milongueiras,

O tempo rabiscou gris na paisagem Que o pingo amassa nas patas dessa volta... Os palanques, ainda em pé no corredor,

A paixão é rio fecundo, a pedra parece estéril, A paixão zomba do mundo, esquece que o mundo é sério. A pedra segue calada, inerte, mas imponente, Colocando em xeque-mate o que vale a alma da gente.

Hoje resvalo o buçal e te liberto palavra... Volte pra o campo, teu mundo, Que tantas vezes, meu mundo Fez colorir de ilusões...

O LIVRO: Ao provérbio da antiga trilogia Esperançosamente me submeto

Tenho valores antigos, guardados dentro de mim... ...meus valores não se invertem, embora, as pessoas sim...

Silêncio... sempre ele! Enquanto me envolve com suas ausências, Reflito...

I Quem não souber de distâncias de estradas que se desdobram

Dobram-se os joelhos junto ao catre... A mão que até há pouco segurava a enxada desliza calma da testa... ao peito já cansado, e em horizontal ascensão a dois pontos cardeais fixados.

Uma casa é tão fria Quando apenas os retratos na parede Nos esperam...

Encarcerei a palavra Intimizando os lamentos Que em meu peito se acomodam. Busquei na face da Cruz

A noite constrói castelos Com paredes sonolentas Num tramado de recuerdos Rebocos de fantasias

Num junho de renguear cusco, em pulperia distante, me atraquei numa canastra com o Tempo, velho matreiro...

( I ) Minha mãe me via louco por dizer que a lua era bacia d’água de luz.

A vida (este parêntesis) entre nascimento e morte, É um intervalo de tempo com todo tipo de sorte... Pr’alguns cancha reta muito curta, vivida de forma agreste, Mas não foi pra o João da Nica, que viveu na plenitude

Mal despertara a manhã, - Ao tranco do colorado -, Guitarra atada nos tentos, O mestre agarrou a estrada

Por ter o campo na alma É que nunca fui estrada... Não vivo de nostalgias,

Pulsa um verso dentro da alma Pela artéria da poesia, Onde a vida principia E a folha, em branco, inquieta

I Um pouquito de canha onde, agora, mergulha um limão seco tresnoitado e cinzas no cinzeiro abarrotado

Eu quero a paz das praças das pequenas cidades do interior:

Da familiar melodia Que o velho avô nos trazia No dueto das esporas? Ou das coplas que assoviava

Mãos pintoras de aquarelas transcedentes de outros tempos eternizaram momentos no matiz de cada tela...

Rosário de nove contas, Nove pérolas-colar, Nove naus a navegar, Desde o mar de Portugal.

O tempo tem movimentos que o eterno ignora, A eternidade é um momento que soma todas as horas. Não concebe pensamentos se esvaindo a cada instante, Pois somente resta eterna a ideia que se garante.

Fui menino sonhador Criança criada em campo E o que mais me encantava Era a luz do pirilampo.

Eu tenho um pago terrunho E motivos pra voltar. Eu vivo de nostalgias,

I Primeiro foi a visão! Feito o vidro da janela que vai ficando embaçado,

O tempo desperta sonhos Libertando a voz dos galos, Rebrota o matiz do dia E o campo expõe suas artes…

Quem cruzar (mesmo distante) sob o silêncio da alma, ouvirá - com tino e calma - e só entenderá depois…

Das artes, a mais medonha Que o Zeca Rosado aprontou De morto ele se parou Lá num canto do galpão

I De olhar sublime no mirar do nada, doando o corpo para a oferenda, transporta a vida (morte de encomenda)

Se não erguestes morada nestes lados, nestes fundos… ...pra poder cuidar o mundo longe e tão perto daqui;

I Hum mil e oitocentos e sessenta e seis o ano. Na Vila Boca do Monte

De tudo aquilo que cabe no bolso, trago somente poemas escritos, breve silêncio para o meu repouso e uma inquietude prenunciando o grito.

Eu sou louco de atar e tenho dito! Sou louco de pitar papel carbono... Amarrar cachorro com linguiça E achar que esta terra ainda tem dono.

A estrada antiga se apaga na despedida da tarde... Imagens de céu e campo, animais enfileirados

O abraço da saudade tanto fere quanto afaga. É corte lento de adaga de prata, com fio de seda.

(I) No horizonte as cores do entardecer, esmaecem lumes chamando a noite,

Era simples papel branco Quando ganhou emoção! Foi pintado com carinho, Foi regado a bom vinho,