Poemas

Nós não louvamos a guerra cantamos a hombridade, a ânsia de liberdade e o puro amor pela terra.

Eu hoje estou de faxina, vou varrer a casa, escancarar portas e janelas para que entre o sol.

"Faz de conta, mulher, que o pão de forno é daqueles leitão que nós criava no rancho de posteiro que deixemo quando a estância do patrão foi-se a la cria

Era dessas lavadeiras que deixam as roupas bem alvas perfumadas de limpeza...

Venho ao meu tempo senhores contar de um tempo antigo, que nunca vi, nem estive mas que em mim sobrevive,

A estância é a sua casa O cavalo o seu trono A doma o seu destino O laço a sua história

Fecundo Rio Grande Sou andejo dos corredores Nesta querência sem luxo

Eu só queria um pouco do teu gosto para adoçar minha existência amarga e temperar essa excessiva carga do sal que deixa os olhos, pelo rosto!

Procurei por você... A cada minuto do dia, Busquei por você. Em tantos lugares

Dois índios queixo-duro, guampa-torta, Se embretaram na querença duma china... E se toparam, no rancho, certo dia: Um que chegava,...e outro que saia.

Numa festa de campanha É que me sinto à vontade, Faceiro barbaridade Alegre bem satisfeito,

Meu grito de oh de casa! Já faz parte do passado, É cinza do fogo sem brasa, Um costume que já foi soterrado.

Frondosa figueira centenária Guardiã dessa morada antiga, No aconchego de tua sombra amiga Gerações e gerações foram passando

Eu sou filho do pampa, Tomo cachaça na guampa, Para mim é um orgulho, Sou guasca decidido,

Nasci num berço de capim rasteiro, pastorejado pelo avô charrua! Abri os ulmões ao sopro do pampeiro que acariciava as minhas carnes nuas...

Mãe, amiga e confidente Chama de amor ardente Que com lágrimas e risos Embala os sonhos da gente

Minha pequena criança assim tão desprotegida pedacinho de uma vida de alguém que te ignora

Parceiro te alcanço o mate Erva crioula e das buena A cuia de cor morena Com bomba de pura prata

No horizonte enfarruscado, Onde uma barra levanta O tempo abriu a garganta E o silêncio de morte

Um vento morno acaricia o pasto Sem muito esforço, sem pressa. Nesses ermos fundões de campos