Poemas

Paizinho tanta saudade sinto daquela alegria desde que raiava o dia até que a noite chegava

Meu velho galpão querido Que o tempo conservou E no Rio Grande ficou Para lembrar o passado

Quando eu cheguei nesse mundo Ele já era mundo... já era pampa! Eu, mais um habitante... quis entender o sentido.

Quando te vejo, meu verso, Junto à multidão que passa, Entre os fidalgos de raça Da poesia aristocrata,

Larguei meus pingos de muda no canhadão do repecho... ...dois tordilhos e um - lobuno- este que me deu serviço pra deixar leve da boca... ...os outros dois sem costeio,

Vai bem judiado o meu verso Já quase vencido, estropiado... Quem sabe, cansado da lida E de camperear com o gado.

Um dia me perguntaram De onde veio o meu verso. Respondi: Vem bem de perto,

Em sua sabedoria, Deus fez tudo como quis. Moldando nosso País, Fez do pago um pedestal...

Sempre gostei dos guachos, Que volteiam a casa e o galpão. Talvez porque são orfãos de mãe e do pai nunca tiveram atenção.

Meu pai fazia brinquedos, Nem precisava pedir, Na pobreza do meu lar, Caminhãozinho de pau,

Gaúcho flor de campeiro, assim nasci e me criei, tendo meus pingos de lei na forma, o tempo inteiro,

Dei um pialo na memória Embora meio esgotada Pra contentar a indiada Deste glorioso rincão

Cayó solita la tarde Musical de mis secretos... ...quedó la noche encendia de luna, cocuyo y suezos...

Nosso tempo é de discussão de ritmos De temas e de lemas Construção de dilemas Na cega obediência a paradigmas

Mientras Enquanto a chaleira chia Um amargo vou sevando

Eu queria ter nascido lá por mil e oitocentos, só para dar mais tormentos para as tropas do império.

À viva luz da forja, ao conto alto da incude, Vêde-o: um tipo viril, musculoso e possante; Brilha-lhe o sol do olhar, e o peito de gigante, É taurino e brutal, exuberante e rude.

Temblaban las paredes de la vieja tapera, En una noche de invierno, casi al oscurecer, Como arriando su dolor, era grande la tropa, Negros nubarrones, hacían estremecer.

Afino as cordas do pinho nesta milonga campeira, mais chucra que uma tronqueira mordida pelos baguais.

Perdoa, minha guitarra: Hoje eu prefiro o silêncio... Minhas velhas mãos milongueiras,