Poemas

Os velhos clarins de guerra desempoeirando as gargantas quero-querearam no pago. E o patrão coronelado,

És tu famosa morena Estes lábios de açucenas Encantam de tal maneira Que enfeitiçou minh´alma

MUITAS VEZES ME PERGUNTAM DONDE VENHO, QUEM EU SOU, QUE DEFINIÇÃO ME DOU ENTRE AS VERDADES DO PAGO.

E aqui estou eu meu gaudério em tempos de guerra e paz sou aquela que te espera sem saber se tu virás

E agora, o que é que eu faço Com tua ausência na casa Rondando a minha saudade E agosto pedindo lenha

Ali na volta da estrada Num domingo muito cedo Vi no meio do arvoredo Uma fêmea de onça parda

N’outro tempo fora estância o que ficou por tapera neste fundão de invernada...

Ali, na beira da sanga, Naquela pedra bem grande, Onde ao teu lado sentei, Risquei, com meu canivete,

A aura do poço era densa, Não fazia jus à água que acolhia... A água vinha da terra, do fundo da terra, O poço veio dos homens, da sede dos homens.

A tarde já se entregava No comércio dos Fagundes, Há muito a carreira grande Tinha cumprido a função,

Quando a negra Juvência deu-lhe a luz em tarde fria não sabiam que o coitado luz jamais avistaria.

A saudade desencilhou seu flete Na cancela do meu rancho... E desde então os meus olhos Ficaram rumando a esmo,

Tenho uma marca estampada “a flor da pele” Que me difere sem saber dos meus iguais... Tenho essa marca porque já fui índio...

I Chininha levantou cedo Abriu com calma a janela, Tinha um semblante de medo

Quando te foste pro povo co’a mala cheia de planos, logo achei que os desenganos e rebencassos povoeiros,

Quando o dia floresce silente... A clave de Sol mostra indelével sua tessitura. As retinas inquietas procuram o firmamento E formosa a moldura de um retrato antigo...

Assim como as nuvens que sopradas por ventos intemporais cansaram de resistir e finalmente, dissipam-se no ar, para nunca mais,

Senhores, peço licença, que a inspiração me concede, sei que um gaúcho se mede mais por atos que palavras, mas, por ser livre e sem amarras, seja aqui ou noutra parte, meu compromisso é com a arte, e a liberdade é meu guia,

A lua nova nascendo na parede de um museu... A meia-lua deitada,

Existem certos momentos Em que a inspiração adormece E o poeta parece Viver um estranho torpor...