Poemas

A mão cansada do velho A muito custo segura O frágil braço do neto, Na iminência do abismo

Cercado de fronteira naturais a terra das sesmarias de um alado a muralha dos aparados da serra,

Ah! este “meu” pingo mouro… meu, pela lealdade, da estância -propriedade- pela marca do patrão.

Resvalo a mão na testeira de um preparo de trança chata, de corredor e arremate feitos com a lonca da zaina,

“Eu era muito menina... mas ainda lembro daquele triste cantar!” Caia a tarde mormacenta

“...Deus deixou, segundo sua vontade as coisas fracas para confundir as fortes e as coisas loucas para confundir as sábias...”

O Nico encilhou de tarde, no “Rincão da Timbaúva”. O tempo ameaçando chuva, silêncio em ponto d’alarde.

Um causo... Uma canha... Outro causo... Outra canha... Uma estrela, outra estrela, mais uma, mais dez, mais mil...

I Extraiu dos matos a fragrância casta respirando ventos em lufadas vãs,

(Aos homens do campo que hoje enfrentam, sem amparo, a covardia dos criminosos, criando gravíssimo problema econômico e social.)

Um mugido imponente Prenunciou o mau agouro! O touro brasino selvagem,

Olhos longe, no verde das coxilhas, a espera pelo filho a cada tarde, como se ele voltasse das guerrilhas e não de seu ofício de campeiro.

-Não sei se a vida começa num sonho que se eterniza Ou se o viver é uma brisa que passa muito depressa- As vezes eu imagino que o tempo é uma roda grande

Estas rudes mão que agosto intangue Co’a benção das geadas ventanias, Parecem fortes para as rédeas cruas, Mas são frágeis conchas a esmolar os dias.

Onde meus avós se criaram, Eu me recordo um casarão. Os costumes me ensinaram, É como uma antiga canção.

Um sol solene e longínquo se fez lume da ribalta no palco do barbarismo...

Rio Negro foi assim, mais que um combate, foi todo um dia devotado à fera, e a gente viu as presas da pantera cravarem-se mortais na carne humana

Voluntário! Falou. Não disse o nome, mas não foi esse o apelido que ficou... Os nervos de aço, os braços de tarumã, grandes olhos negros feito a própria guerra

Quando meus olhos campeiam motivos Que arredam os pensamentos da trilha, Camboneio um amargo, reponto tropilhas, Num corredor de silêncios inconscientes...

Nesses caminhos tamanhos que recortam as distâncias, as porteiras das estâncias são bocas pra’o corredor.