Poemas

A parede que no tempo há muito se enfeia, Sem cor, sem graça, e um eito de estranha... Se prateia no cardar do fio das teias Uma tela tão perfeita pro tecido das aranhas.

I Existe um outro eu, que me observa, oculto, em minhas sombras mais remotas... Por vezes, ele leva as minha botas,

Nasceu italiano esta grande figura, sem nenhum engano marcou a cultura

No fim do inverno o meu Pago sempre se veste de luto... Meu Deus do céu e dos campos

Revejo as fotografias de família - um vezo antigo de exorcização, caça do tempo perdido como nos romances franceses de Marcel.

Passei a vida cantando Como changueiro de tropa De mil donos diferentes E se fizeram rotinas

A praça é pomposa, tem caros adornos. Uma estátua de bronze enaltece um herói. Contrastando, um menino de pele judiada Com a caixa no ombro seu mundo constrói.

Dobradiça enferrujada esconde muito da história de vidas que se perderam pelos grilhões da memória.

Era para ser apenas um concerto. Um pianista e a platéia. Mas, Como se fora um deus da música impôs sua presença com acordes celestiais...

Cavei um poço pra mim Que cobre além do pescoço; É um poço velho, sem fim, Maior que o mais fundo poço.

Quando me perguntaram: Como você consegue ser poeta Num mundo dominado pelo bruto, Conturbado e fatídico?

Morreu o velho Sobral... Que pena, que judiaria... Nunca mais a poesia terá outro poeta igual. Ele era o menestrel, dos mendigos, dos sem nada. O que alma lhe ditava, nem precisava papel,

A primavera da vida pintou os matizes das flores, formando o jogo de cores de um arco-íris qualquer.

Na verdade ninguém soube O porquê dos meus silêncios... Têm coisas que a gente sente E que simplesmente não conta.

Muitas vezes na campanha, Eu ouvi da gauchada Esta pergunta curiosa, Caborteira, enluarada:

Já fazia um “ano e pico” que aquele “quilinudo”, deu “o-de-casa” na frente da fazenda do seu “Juca”.

João Albino andava triste Porque a lã não vale nada! Não, Albino não era estancieiro,

Antes do alvor irromper o negro da madrugada, e a cor do amanhecer pintar o dia na estrada,

O punhal que me feriu, não foi por mão inimiga, nem por ofensa ou intriga... Era inocente o seu fio.

Busquei nas folhas do tempo. O que a história não me contou... O que a vida sempre me negou, Feitos que hoje eu lamento,