Poemas

JÁ DISSE UM DESSES CANTORES, GAITEIRO VELHO BAGUAL, QUE O RIO GRANDE É ORIGINAL EM TODA A SUA CRIAÇÃO

Porque os animais falavam Não os chamamos jamais de animais. Ademais porque adoramos seus retratos Porque viemos deles e os chamamos

Do avô, eu lembro a estampa, Com seu lenço maragato... Da avó, o sorriso terno, No silêncio dos retratos.

Há bens que a gente não guarda no cofre nem no galpão... Não são passíveis de compra, de venda ou avaliação! Não há como compará-los com outros bens em questão... Só são visíveis aos olhos da alma e do coração!

Estes teus cabelos brancos estas rugas no teu rosto, o tempo deve ter posto para irrigar o teu pranto...

Os olhos nem se cruzavam desde a saída pra lida... Um vinha mais que montado num baio que era um colosso,

Quando as éguas já não derem mais cria nem cresçam mais as canas da taquara; quando nenhum garrão saiba de esporas com o luxo em cabrestilhos de ouro e prata.

Eram gaúchos de fato, Aqueles homens de outrora. Com barbas brancas na cara E, silhuetas de longos perfis.

Como é triste companheiro Quando a sorte se atravessa Eu jamais creio em promessa Ou mesmo em bruxaria

Por Deus, como eram joviais, os tauras do tempo antigo! Troçavam face ao perigo, e ante maulas e baguais.

Olho a coxilha...E os arvoredos jogados no horizonte e na distância. Nativos pagos! Pelas primaveras revivem a legenda de outras eras

Esses homens, mais parecem fantasmas que os julhos despertam, dos fundos escuros dos ponchos surrados ou das copas bojudas de mouros

Houve um tempo, em que os chapéus conduziam os homens, que enxergavam por entre orelhas o mundo que os espreitava.

Quando vai caindo a tarde Eu olho para o horizonte Vejo o Sol sumindo aos poucos Lá por trás daqueles montes

Repousam em meus rascunhos Os destinos que escolhi... Uma tropa de quimeras, Rincões que não conheci,

Os olhos da infância bombeiam distâncias pra além das cancelas e erguem castelos

Nessa tarde mormacenta Tomando quieto meu mate, Uma imagem vem de longe... Parece que de um cantinho

Em tempos que já vão longe, - por culpa do Grã-senhor - o mundo era um carneador, - assim na comparação -

Estâncias de nuvens vagando no céu. No pampa silhuetas de potros Que pecham no vento, que sopra na noite

Os primeiro ventos sopraram sobre a Terra imóvel... Dando movimento para as sangas rasas, Onde os anjos puros se banhavam nus.