Poemas

Que destino, moça bela, Ter nascido Bem-Te-Vi Se meu canto - que era livre É prisioneiro de ti...

Hoje, logo cedo… antes mesmo do dia clarear, um beija-flor madrugueiro se achegou em meu ranchito

Encontrei, certa vez, um menino no caminho. Vinha ao longe,

Num domingo de mormaço Lá na fazenda do passo - Na cancha do velho Juca Corria a égua Mutuca

A língua fina de ferro lambe a pedra, de arrasto, e molda o fio do machado num sonoro vai e vem.

Bebendo o sol de janeiro Chapéu preto bem tapeado Preso pelo barbicacho Trançado de couro cru

Morreu largado e solito num fim de tarde pampeano. Pouco depois que a boiera acendera o seu foguito

Varejaste o pampa enorme Na mais xucra anatomia Dedilhando a geografia Deste garrão de hemisfério;

Lá está, sentado em frente ao rancho, Coberto por seu poncho naquele frio de julho. Mateava solito, apenas seu baio por companheiro. Este é o velho Francisco,

Foi domador, como tantos, mas domava como poucos. Do berço trouxera a sina de ginete e “saidor”;

Nunca aguentara um corcovo Nem jardeio em cancha reta. Mas tem uma história repleta De um ofício diferente!

Ao trote foi se chegando em riba dum mouro velho, Pelego de lã vermelho e as esporas tilintando... O pingo vinha no embalo de estampa aperada, Casco e crina aparada, cola atada a canta-galo...

dedicado, pelo autor, a Eurípedes Jobim de Oliveira Quando arranchei neste chão empecei pelas mangueiras com essas tronqueras que aí 'stão.

Agosto alçou o poncho sobre os ombros da coxilha, entranhando nas canhadas todo sabor da invernia.

Olhar reto no horizonte Vida perdida no passar o tempo O vento minuano soprando as melenas E, na cadeira, o velho.

Como talhado em pau ferro o carão de traços duros. O bigodão mal cuidado desabando sobre os lábios

Sempre a tocar o cavalo João da Gaita se criou. Nem sabia o que buscava

Ora veja... Num repente Como capricha o destino. Deram nuns brejos de mato Onde a boiada amoitava

Despionei-me, da última fazenda que nem para patieiro eu já servia. Velho, sofrido, sem china para arrimo, eu sou uma luz de boieira ao fim do dia.

Viriato olhava pra terra preta Como a olhar pra si mesmo... A cova – moldura de espelho – Refletia o rabisco das entranhas,