Poesias de Lauro Teodoro

Amanhece o dia no campo raios de sol começa apontar. Brincam crianças nas casas, e ninguém vê o dia passar.

Anseia um silêncio no tempo Que nos fortes se acampa, É o sangue farrapo nos ventos E nas sesmarias do pampa.

Quando uma família sai do campo E se arrancha na cidade, Os sonhos viram luz e fumaça, E o campo vira a saudade.

Existe dentro de nós uma brasa acesa, queimando os costumes de outrora.

Poema da coleção infantil “As Vozes do Campo” És o símbolo da nossa terra, O companheiro das tardes calmas,

Quando cheguei nesta terra, num simples galpão fui parido. Uma cama de pelegos, foi o meu berço preferido.

Os galos cocuricaram e bateram asas, como prenunciando no seu cantar mais um dia na estância! Acordar num amanhecer

O inverno já chegou Num tranco de muito frio, E o tempo que fica vazio Pois de tudo ele e capaz,

Meu grito de oh de casa! Já faz parte do passado, É cinza do fogo sem brasa, Um costume que já foi soterrado.

Ora minha querida mamãe, És gesto de amor e carinho. Sem você sou rio seco, Um pássaro fora do ninho!

Ando varando as madrugadas, No silêncio do meu catre, Campeando estrelas nas rondas, Revirando a erva do mate.

Na algibeira grande do tempo Temos lembranças guardadas, Em fotografias amareladas, Dos caminhos ao pé dos montes,

Sou menina criada no meio rural, Simples, estudiosa e sonhadora. Trago muitos sonhos de infância, De ser mãe, e ser professora!

Sempre gostei dos guachos, Que volteiam a casa e o galpão. Talvez porque são orfãos de mãe e do pai nunca tiveram atenção.

Cercado de fronteira naturais a terra das sesmarias de um alado a muralha dos aparados da serra,

Onde meus avós se criaram, Eu me recordo um casarão. Os costumes me ensinaram, É como uma antiga canção.

Solitas em galhos secos vivendo na solidão, entrevadas pelos ventos na procura de um capão,

Sobre a luz das lamparinas, a cama rude no galpão. Sobre o calor de algum fogão, na maior simplicidade,

Viviam enforquilhados na sobrecilha, dos matungos velhos no corredor, na tala do reio o pretume do suor, das batidas nas ancas e do arreio.

Minha vó fazia pandorgas pra mim brincar na infância. Na vida do interior era bonito Ver pipa voando em voltas