Poemas

Homem não é como pasto que nasce de uma semente. Eu tive mãe, certamente, e um pai eu tive também.

Juvino, pobre gaúcho, Um dia se deu ao luxo De conquistar uma prenda; Moça, linda e ricaça,

Gaudérios de boas pilchas, Cavalo bem aperado E um trinta e oito prateado, Para qualquer reboliço.

Ali! No Sul Catarinense, No povoado de Laguna, Ninguém tinha fortuna, Era parada de tropeiro.

Vi meus pais ficarem velhos... Meus avós virarem quadros... ...meus bisavós tornarem-se lenda, e meus filhos homens feitos...

Cemitério do Cordeiro, encostas do Camaquã. Ouvia-se de manhã o som de um clarim guerreiro.

Sujeito bronco e molambo por “Conselheiro” chamado... barba e melena revoltas qual fantasma estremunhado.

Ora minha querida mamãe, És gesto de amor e carinho. Sem você sou rio seco, Um pássaro fora do ninho!

O garnizé, lá num canto do galpão, Soltou seu canto prenunciando alvorada, Que logo irá se desnudar, ali no horizonte. Já deve ser cinco e pico da madrugada,

A la putcha meu patrício, Como é lindo e perigoso Quando um bagual baixa o toso Corcoveando num lançante

Era um domingo bem cedo Lá pelo mês de Setembro A data eu nem me lembro Desta festa tão falada

Eu vi uma flor bonita, tinha nome de senhora! Abraçada em seus enredos, pendurada em suas demoras…

Eu te agradeço o bem que me fizeste Por esta glória de sentir saudade; Eu te agradeço a lágrima que deste Em holocausto à minha mocidade.

Cavalheiro do sonho, a estrada flórea Sigo, da Vida, em límpida conquista, Disso que os outros homens chamam glória, E não é mais que uma visão de artista.

Deu cria a brasina velha Do gadinho das crianças -Vaca mansa, das mais mancas, leiteira, u’a maravilha,

Quem sou eu? Que persegue a tarde enrubescida! Que desperta a flor adormecida, Entre o silvido da flauta dos juncais!

Como chegou, ninguém sabe, Ninguém viu nem se importou... Apenas passos cansados E um silêncio que restou.

Este oveirinho magrela que lá vai no rumo do galpão, não teve mãe que lhe lambesse o pêlo, foi criado mamão.

Nesses tempos Já não havia tempo para a paz... A boiada foi pastar silêncios no fundo da invernada, O arado perdeu o jeito de brincar com a terra

Velha e machaça guitarra Que eternece e que provoca, Tens o feitio da chinoca Na tua forma bizarra,