Poemas

Que pensas, velhito, Sentado - solito, Com a cuia na mão?

Quando a saudade maleva Guasqueia forte o meu lombo De supetão dou-lhe o tombo E espanto a guecha algariada,

Era dia de festa. Na ramada, Uma cordeona derramava guinchos Que iam de encontro ao eco dos buchinchos De eras passadas de entreveros machos

Matungo, guaipeca e xerenga são as relíquias do pobre, do índio que, sem ter cobre, se arranja conforme pode.

Me arreneguei... e "rasguei a poesia"! Não era eu naquela folha... ...quiçá, meus sonhos... por entre as linhas. Eu até tentei ser tudo aquilo,

Eu pouco sei de cavalos e da lida campo a fora, Não sei mistérios de campo, nem a lua pra enfrenar. Mas essa gente grongueira, que acorda arrastando espora E faz do campo sua vida, aprendi a respeitar.

Houve um crime nesta estância. O moço perdeu um freio, foi acender uma vela pro Negro do Pastoreio.

Quando os índios e suas melenas Galopavam pelo pago A nossa pampa era livre O vento teu companheiro

Quando estático me paro em qualquer lugar do mundo, há um silêncio profundo, um isolamento raro.

Memória dos bardos das ramadas, dos ilhéus, — das violas Lusitanas: memória das guitarras Castelhanas, em milongas, pericons e habaneiras.

Ando varando as madrugadas, No silêncio do meu catre, Campeando estrelas nas rondas, Revirando a erva do mate.

Essas mulheres pampianas, das quais somos descendentes, lavraram no sangue: a cepa lusitana mesclada ao índio e a raça africana.

Quando um cochincho abre o peito por volta das quatro e pico e o sono velho se vai... Não tenho outro remédio

Sol da tarde incandescente, Braça e pico pra se pôr... Um quero-quero abre o peito Num alarido estridente,

Naquele lenço encarnado Que o velho atou no pescoço Há mil histórias que o moço Não imagina sequer...

Repisando o próprio rastro que ficou petrificado nos lamaçais, por três dias, quando desceram as quebradas da Serra da Bananeira rumo a Conceição do Arroio.

Memorial do mate O amargo que rompe o dia Verdeja o brilho dos olhos

Me vi nascer, de repente, como brota um manancial que, na inconstância de um rumo, toma a forma de vertente...

Tanto tempo depois de cargas e atropelos, não perdeu-se o eco dos ventos seculares,

Nas mãos do peão, a terra pulsava, Era berço e sustento, promessa e calor. Cada sulco que a enxada traçava, Era a escrita sagrada de um povo em vigor.