Poesias

Uma junta de bovinos no mesmo compasso moldados passo a passo criados no mesmo tino!

Me curvo de ti - Perpétuo vulto da história Pois trazes no peito a glória, Que o bronze reverencia,

Tapete verde-esmeralda Do campo bordado em flor, Coxilhas sem corredor Praias com beijos do mar!

Desde invernos passados Eu vinha “te namorando” Em segredo dedicando Para ti todos meus versos

Pessegueiro - fim de tarde Quase varando setembro! venho da luita do dia Mais suarento e emplastado

O silêncio prenuncia um vazio no universo estende o dono do verso como quem vela a poesia.

Ao Pé do Fogo foi o nome Que apartei como sinuelo, A tropa é de todo o peão Que tirei da invernada,

Um corpo tombou no campo revolvendo a polvadeira onde a sombra se estendeu.

Naco verde de querência Fincado à beira da estrada, Que o vai-e-vem das tropeadas Deu razão de permanência,

Ao empunhar um verso Que trouxe lá da fronteira D’onde três pátrias são lindeiras De cultura... campo e bravura

Embora contra nós venha do mundo todo o poder, o valor dos Farroupilhas os fará retroceder.

Escuto o silêncio, o compasso do dia em movimento e peito adentro desritmado meu singelo mundo. Frente aos olhos vislumbro um relicário matiz, a raiz de um alfarrabista protetor de mensagens.

Antiga é a figura a silenciar projetada na estância. Onde por conta, só um fogo e o mate lhe fazem costado. O semblante que traz é gasto pelas tropeadas do tempo, Com olhos calmos, bombeia pensamentos e passado.

Três anos! Três longos anos E ele voltava com seu jeitão de sempre, Bem de-a-cavalo e chapéu negro requintado. Decerto, envergando o mesmo tirador quase sem flecos;

Um pouco mais da metade, deste século que passou; o serrano se levantou, ante o sonho, uma vontade,

Sei, que a cidade que hoje habito há pouco tempo foi campo... Sei,

Como um fim de tarde diante do firmamento... Parece que se foram os dias de sol naquela estância. O mate não cantou o ronco em voz de acalanto, O tempo sacando o poncho e velando seu pranto

O século Che ao final E o homem, eterno problema, Não equacionou o teorema Da fome e do ódio racial

O sol alumbra o calçadão pelas matrizes arbóreas que os muros de tijolos perfilam sua extensão!

Eu vi, sim Nossa Senhora desce, descer, inda agora, das pontas daquele cerro... Foi milagre! Foi milagre!