Poesias

O tempo às vezes parece não passar... Mas engana-se quem diz Que o tempo foi o homem quem criou, Pois tempo, tempo é algo que não volta

Voltei... ...me aguarda a tolderia de um poncho! De suas baetas escorrerão penas Que hei de colher nesta vida,

...Vou recorrendo a invernada Oiga! Verão mormacento! Desde que não fosse norte Até me agradava um vento...

O Transcendente futuro Desprovido de exemplo Buscará nos ancestrais Inspiração para seu tempo...

A noite beijou meu rosto com ar de mãe carinhosa, Desenredou sua prosa entre sussurros perdidos;

Na ruazinha do meu bairro Quase em frente a minha casa, As lembranças criavam asas Quando um violino tocava,

Uma corrente chora a dor de seus fantasmas, Na dor da morte, a eternidade a lhe assombrar; Aprisionada por si mesma ela soluça Prantos ocultos pelos uivos do lugar.

Uma tropa vem ponteando na subida de uma estrada, a concertina do berro

Dom Quixote ressonava dentro de um livro esquecido, quando acordou assustado por um estranho ruído! Uma traça devorava uma página amarela, seu destino era “traçado” e triturado por ela!

Pelas ruas da cidade Sigo ao tranquito e a esmo Vejo passar de soslaio aquele mundão de concreto

Ela me surge igual a luz de cor dourada me enfeitiça tal a imagem do Jarau Ouço a voz na melodia encantada Perco os pés, rio de emoção que não dá vau

Que noite braba lá fora ... Releio versos antigos, delatores de outros tempos, nos quais a alma bordava

De tão clara, a lua cheia acordou o girassol... E a pampa enluarada Se reflete nas aguadas

E lá se vem prendinha Ana, filha do Bento Ribeiro. Ribeiro da Silva, tropeiro, que veio da banda serrana

Digamos que em primeiro lugar é preciso ter a consciência de que tudo é possível... que a vida é um eterno barco ao vento. É cada um de nós talvez seja o remo e, ao mesmo tempo, o comandante da expedição...

Disseram que foi bonito Aquele dia de verão. Nascia mais um peão Aqui nos pagos do sul,

Encilho e aperto a cincha não muito, que a volta é curta... Meu baio sabe da lida mais da metade que sei foi no lombo desse pingo, que gaúcho me criei !

Guitarreando a tradição crioula, o pássaro bagual de topete colorado escolheu para cancha a última forquilha do umbu esguaritado,

Umbu velho carcomido Pela inclemência dos anos De onde o pássaro vaqueano Por entre a escassa ramagem

Lo vi tirao, de pasada en un costado de la huella. Un perro muerto nomás que al final poco interesa Seguro toreó a un auto y cayó bajo una rueda o talves de puro sonso ni vió el peligro siquiera