Poesias

Numa noite enluarada caminhava por aí Sem destino pela estrada sem um rumo pra seguir Pois pra mim a vida é sem graça se você não está aqui Sou um pobre João sem nada sem motivo pra sorrir

A janela do nada não mostrava nada, Numa falta de tristeza e alegria sem igual. Debruçado sobre o tempo, transparência emoldurada... De um nada sobre o outro, fui erguendo o meu quintal.

Dónde irás, pescador con tus sedales, noche a dentro en el rumbo de un lucero? La inmensidad tranquila del remanso guarda el secreto azul de tu pesquero.

Pelo amor e o carinho Que tu despertas em mim Com os meus simples versinhos Eu venho até aqui

Eu sou o sal da partida E o doce do reencontro, Garoa que molha o verde Pra jujar um mate novo.

É a dor que vem da alma, Em gotas de água e sal... Que escorre pelo fio das pupilas, E se derrama como um rio,

Conto como me contaram, Vendo assim como comprei. Aqui vai tudo o que sei - misto de lenda e de historia -

Inverno finda e renasce a flor na ponta do arbusto. A matriz impõe um custo que faz nascer o impasse.

A história tem sua lenda, toda lenda seu mistério; relatar é um critério, a gosto da maioria.

I Da vida e da morte de Chica Pelega, Existem histórias, por causos e lendas, Francisca Roberta, Pelega na alcunha,

Parecia um quadro antigo. Na cabeça, fios de prata, nos olhos os desenganos que sem querer foi sofrendo.

Quando a terra ficou grávida para parir o homem, enfeitou todo o seu corpo com campos, matas e flores;

Chegara não sei de onde vinha num potro cansado de tanto buscar distâncias. Pilchas surradas de tempos

Dizem que é mal-assombrado aquele capão de mato, pois ali, Chico Mulato, um gaiteiro afamado,

Das raças que se fundiram Criando a nossa feitura, Eu tenho a fibra e o sangue Que me faz ser uma Prenda

Há nesses fundos de campo cenas que evocam mistérios, não sei que estranhos critérios a natureza define,

Pequeno, muito pequeno, recém ensaiando os passos, mas já trazendo nos traços fibra da xucra herança

Eu fui buscar um lugar Longe das minhas terras Para ser meu lar. E lá vivi anos, histórias frias e vazias criei.

Morfeu embala o sono, Dos que dormem nos galpões, Não pintou o arrebol, Paira um breu sobre os rincões.

Encarcerei a palavra Intimizando os lamentos Que em meu peito se acomodam. Busquei na face da Cruz