Poemas

Quando o outono dos meus dias anuncia que as flores rubras do meu ser se frutificaram eu te contemplo com o olhar que tinha outrora pelas chegadas e partidas do passado.

Cá na última janela o vento zomba da vida, passa uivando pesares pra uma alma em despedida...

Caramba, mas que tormento que está este temporal, me viro, rolo na cama, só de pensar fico mal.

Até parece uma lenda, Mas, toda a boa fazenda Conserva, por tradição, Um guasca velho buenaço,

O vento vil não me verga Nem quebra a fibra da estampa Que o lombo forte do pampa Um dia viu florescer;

Sou um caçador de fama Lá de São José do Ouro Mato coruja de dia Daquelas que faz agouro

Vertente doce da serra Que habita o ventre da mata Como uma artéria de prata Jorrando o sangue da terra

Junto à cacimba ali à beira do mato Águas de sombras do arvoredo denso, Sinto tua falta, sinto o teu contato Quando tristonho em ti querida penso.

Esta cacimba enterrada No costado do barranco, E eu, guri de tamanco A minha sede matei

Cacimba de água clara, espelho da minha infância. Cacimba onde em criança tantas vezes fui bombear

Te bombeando, assim, dormindo, neste quarto decorado, fico horas ao teu lado te acariciando e sorrindo.

Sou menina, sou mulher Cheia de mediunidade Encarnei Caetana Garcia Heroína de verdade.

Como eu queria Transplantar a minha mágoa Para uma humilde poça d’agua Onde a lua vem se apear.

Francisco entrou na cozinha Esparramando os butiá Que lhe caiam do bolso. Um pé, ainda, nas botas...

Escuro, enorme, ornamental na tarde. Plantado neste plaino entre coxilhas é um velame da nau contra o horizonte no mar alto dos campos.

Pelo caminho por onde ajudaste a levar tantos te levamos. Era domingo. Havia sol e pássaros e automóveis correndo e

Um caminho nunca é triste, é triste quem nele anda arrastando pés timbrados por terras de outra banda.

Vejo sombras de tristeza No riso rubro da tarde Que desfalece aos pouquitos Nos braços mornos da noite

Lusco-fusco. Hora mansa. Silêncio de Campo Santo. Se escuta o último canto dum Bem-Te-Vi solitário,

Couraço-me em minha armadura Feita de sóis e de mapas; Conclamo a que os campanários, Guitarras e poesias,